La delgadez recorre de manera transversal todo el discurso hegemónico. Las personas que no encajan con el prototipo estético de la panza chata, los músculos marcados -todo “en su lugar” - , que carecen de rasgos perfectamente armónicos, son vistos como bichos raros que no se esforzaron lo suficiente para alcanzar el ideal de belleza . Hace algunos años sentía un gran rechazo por mi cuerpo. Por arte de magia, al terminar la adolescencia, justo cuando por una depresión bajé de peso, pude empezar a tener éxito con los hombres, dejaron de rechazarme, logré debutar sexualmente y por primera vez en mi vida me dijeron cosas lindas sobre mi apariencia. Hasta el momento, mientras no me adaptaba a la imagen hegemónica, tenía que conformarme con que me dijeran que les resultaba simpático. El consejo que los gordos están cansados de escuchar es: “amá a tu cuerpo”. Ellos no tendrían ningún problema en amarlo si toda la sociedad no los estuviera señalando como si fueran fenómenos de circo. Cuand
Las luces me cegaron y perdí la consciencia. El golpe fue fuerte. Cuando volví a la realidad, mis piernas
estaban a un costado de la ruta, sacudiéndose como si esperaran volver al cuerpo del que las habían arrancado. Mis
brazos pendían de la rama de un árbol y se hamacaban como bufandas recostadas sobre un perchero. La pija atravesó el parabrisas
delantero, se asomaba juguetona, abanicándose de un lado a otro, atravesada por
un montón de vidrios. Mi
boca, que permanecía junto al resto de la cara, hubiera gritado de tener la
posibilidad. Mi cabeza había sido cortada prolijamente por un trozo de metal,
dejando la parte del rostro tirado en el cemento oscuro, con los labios
separados y los ojos abiertos como si miraran contemplativos el cielo
estrellado. El torso fue lo único que se mantuvo en el auto, apoyado en el
asiento del acompañante. Ya no era el mismo. El vehículo estaba destrozado, la parte trasera se
veía como una lata de gaseosa después de ser aplastada y antes de que la tiren al tacho de la basura. Un hilo de sangre recorría el camino que iba desde allí hasta donde estaba el resto
de mi cabeza, hundida en un charco de barro. Un grupo de pájaros nocturnos la
picoteaban sacándole la carne, convirtiéndola en algo distinto pero mucho más acorde a su estado actual. No se si
todas esas partes tenían algo que ver conmigo. Era más bien una foto lejana, un
recuerdo distante, las huellas palpables de una identidad que se deconstruía para tomar una forma nueva. Pero yo no
estaba ahí -no todavía- en ese campo desierto, bañado de sangre y con un tenue rayo de luna
que iluminaba las partes de una identidad incompleta. 
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